El desierto.

Tanto Antígona como Un Árbol,

tienen la jodida facilidad de sacudirme la idiotez

con el infalible atizador de sus palabras,

moviéndome a salir de la apatía.

De removerme los recuerdos.

De reinventarme las ganas de contar.

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Akakús; Libia
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Soy de los afortunados que le han arrancado al desierto alguno de sus secretos. No deben pensar que es una tarea fácil: sabe escamotearlos entre los pliegues de su túnica con la habilidad del brujo. Y disfruta jugando con nosotros.

Me gustaría encontrar las palabras con las que ilustrar qué se siente bajo su techo, qué sensaciones sacuden al recorrer sus estancias. Pero las palabras se escapan, se diluyen. Como si, al profanar sus enigmas, hubiera sido alcanzado por una maldición.

Al reencontrase con el desierto, los primeros días uno se siente perdido. La mente mantiene el ritmo frenético de la civilización, por lo que una de las primeras exigencias que impone, el silencio, atenaza el espíritu, resquebraja los tímpanos. Los pensamientos se amontonan de forma vertiginosa.

Es a partir del tercer día, aproximadamente, cuando cuerpo, alma y espacio comienzan a adquirir una sincronía como ascética. Aquel ovillo de palabras agolpadas en la cabeza durante la búsqueda irracional de nosotros mismos, comienza a desenredarse. Y con una quietud inexplicable intuimos el camino hasta las respuestas.

Entonces las horas que se pasan en los trayectos, sentados sobre incómodos vehículos, mirando por una ventanilla indefinida, cobran todo su sentido. Y se gozan. La mirada ya no busca: se pierde en un lugar invisible situado entre cada una de las rocas, de las grietas. Y se adquiere la sabiduría de la arena.